Kapitel 1
Ich nehme an, das Erste, was ihr über mich wissen müsst, ist, dass ich die Bösewichtin dieser Geschichte bin.
Das Zweite, was ihr wissen müsst, ist, dass ich diesem Typen an der Bar auf keinen Fall absichtlich das Getränk übergeschüttet habe, wie er behauptet. Er muss mich aus dem Gleichgewicht gebracht haben, als er versuchte, meinen Hintern zu begrapschen. Zumindest ist das meine Version.
(Das Dritte ist, dass eine dieser beiden ersten Aussagen nicht ganz der Wahrheit entspricht. Ich überlasse es euch herauszufinden, welche es ist…)
„Lexie, wir haben das schon mal besprochen. Wir können die Gäste nicht angreifen. Nicht mal die, die es wirklich verdient hätten. Das weißt du doch.”
Sabine stemmt beide Hände in die Hüften und wirft mir diesen Blick zu, den ich mittlerweile einfach als Den Blick bezeichne. Er besteht zu etwa gleichen Teilen aus Verzweiflung und Resignation, und normalerweise bedeutet er, dass sie gleich ihre Haare aus der Stirn streichen und „Ach, Lexie” sagen wird, als wäre sie meine Mutter, die mir gleich mitteilen wird, dass sie nicht wütend ist, sondern nur enttäuscht.
Sabine ist meine Chefin hier in Joe’s Bar, aber sie ist auch meine Mitbewohnerin (oder „roommate”, wie man hier in Kalifornien sagt. Diese verrückten Kids.) und meine beste Freundin. Na ja, eigentlich meine einzige Freundin, es sei denn, man zählt meine Mutter dazu, und ich bin mir nicht mal sicher, ob meine Mutter meine Mutter im Moment zählen würde – vor allem wenn man bedenkt, dass ich seit fast 12 Monaten nicht mit ihr gesprochen habe. Also ja. Ich schätze, ich bin nicht gerade ein Menschenfreund. Was soll ich sagen?
Jedenfalls ist Sabine Australierin, und als ich sie fragte, ob ihr Name eine Anspielung auf ihre sonnige Persönlichkeit sein sollte, tat sie so, als würde sie mir einen Schlag gegen den Oberschenkel verpassen.
Ich habe das als ein „Nein” aufgefasst. Es stellt sich heraus, dass Sabine auch nicht wirklich ein Menschenfreund ist. Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir uns deshalb so gut verstehen.
„Ich schwöre, Sabine, ich hab’s nicht getan. Ich würde niemals.”
Ich reiße meine Augen unschuldig auf, als ich sie direkt ansehe, das perfekte Bild der Aufrichtigkeit.
Das wird funktionieren. Ich weiß es, weil ich eine geübte Lügnerin bin und meine Fähigkeiten seit meiner Kindheit perfektioniert habe. Außerdem kann niemand meinen blauen Kulleraugen widerstehen, wenn ich drohe, in Tränen auszubrechen, so wie jetzt. Ich mag zwar die Bösewichtin sein, aber ich sehe aus wie die Heldin, mit all dem blonden Haar und den blauen Augen, über einer süßen kleinen Stupsnase. Und das ist doch die Hauptsache, oder? Wenn du hübsch bist, kannst du mit allem durchkommen.
Na ja, fast allem.
Um sicherzugehen, dass ich damit durchkomme, lasse ich meine Unterlippe leicht zittern, während ich meinen Blick zu Boden senke. Als ich ihn wieder hebe, um Sabines Augen zu begegnen, sind sie mit Tränen gefüllt – auf Kommando zu weinen ist mein Partytrick, seit ich ein Kind war – und meine Chefin seufzt geschlagen, bevor sie mit den Schultern zuckt und mir ein Tablett mit Getränken reicht.
„Ach, Lexie“, sagt sie und lächelt mich an, trotz des anhaltenden Zweifels, den ich in ihren haselnussbraunen Augen sehen kann. „Bring die zu Tisch 12, ja? Und versuch, aus dem Ärger rauszubleiben, Lex. Ich mein’s ernst.”
Ich grinse zufrieden, als ich mich abwende.
Lexie 1, gruseliger Typ an der Bar 0.
Ich gewinne.
Ich gewinne immer.
Außer wenn ich nicht gewinne, natürlich.
Es gab einmal, wo ich nicht gewonnen habe. Nur einmal, aber das ist der eigentliche Grund, warum ich hier bin. Ich will nicht darüber reden. Es ist erstaunlich, wie oft die Leute danach fragen, allerdings. Nicht darüber, wie ich mein ganzes Leben vermasselt habe, offensichtlich; das wäre wirklich ein ziemlich seltsamer Gesprächseinstieg, sogar nach L.A.-Standards. Aber sie fragen tatsächlich, was mich aus dem schottischen Hochland nach Hollywood gebracht hat, und ich kann ihnen ja schlecht die Wahrheit sagen, also lächle ich meistens nur süß und sage, dass ich diesen Human-League-Song wirklich liebe. Du weißt schon, den über die Kellnerin in einer Cocktailbar?
(Und okay, Joe’s ist nicht so sehr eine ‚Cocktailbar’ als vielmehr irgendeine heruntergekommene Kneipe mit klebrigen Böden und fragwürdigen Hygienestandards. Aber über solche Bars schreibt niemand Lieder, oder?)
Die Leute lieben diese Antwort. Es spielt keine Rolle, dass es nicht stimmt; es gibt eine gute Geschichte ab, und das ist alles, worum sich die meisten Menschen kümmern. Vertraut einer, die es weiß.
Aber wie ich schon sagte. Ich bin nicht die Heldin, und das hier ist keine Liebesgeschichte. Wie könnte es auch? Ich bin nur eine Barkeeperin mit einer schlechten Einstellung, und im Moment will ich wirklich wieder in Sabines gute Bücher kommen, also beiße ich die Zähne zusammen und zaubere ein Lächeln auf mein Gesicht, während ich das Tablett zum Tisch am Fenster trage und dabei einen neugierigen Blick auf die Gäste werfe, als ich es abstelle.
Es sind zwei: beide Männer, aber ansonsten so unterschiedlich wie Tag und Nacht. Einer ist älter – Ende fünfzig, würde ich sagen – mit ordentlichem grauen Haar und einem makellosen dunkelblauen Anzug, der, wie mein geübtes Auge erkennen kann, mehr gekostet hat als meine monatliche Miete. Ein Silberfuchs, würde Sabine ihn nennen. Ich würde ihn mit 7/10 bewerten, aber nur, weil ich nicht auf ältere Männer stehe. Ansonsten könnte er an die Acht herankommen.
Der andere Mann hingegen ist eine glatte Drei. Baseballkappe tief ins Gesicht gezogen. Dicker schwarzer Kapuzenpullover, obwohl es draußen über 26 Grad hat. Ausgebeulte Shorts. Badelatschen. Einer dieser schrecklichen, buschigen Bärte, die Typen vor ein paar Jahren zu tragen begannen, als plötzlich alle wie Axtmörder aussahen.
Nein, warte: Das ist unnötig unhöflich gegenüber Axtmördern, oder?
Als hätte er meine Gedanken gelesen, blickt der Mann am Tisch auf, und seine Augen treffen meine mit einer Intensität, die eigentlich erschreckend sein sollte, wenn man bedenkt, dass ich ihn gerade noch bei einem mörderischen Amoklauf imaginiert habe, aber… Aber seine Augen sind grün mit goldenen Sprenkeln, und selbst über den Tisch hinweg kann ich mit Sicherheit sagen, dass es die schönsten Augen sind, die ich je gesehen habe – und natürlich sind sie von der Art dicker, dunkler Wimpern umrahmt, die bei Männern völlig verschwendet sind und für die Frauen gerne ein Vermögen bezahlen, um sie nachzuahmen. Sie machen den Bart und das schlampige Outfit natürlich nicht wett – keine Augen der Welt sind so schön, seien wir ehrlich – aber sie reichen aus, um mich innehalten zu lassen und seine Bewertung gedanklich auf 3,5 zu erhöhen. Widerwillig zwar, aber immerhin.
„Alles in Ordnung hier, Leute?”, sage ich fröhlich und schaue bewusst weg, um ihn zu zwingen, seinen Blick abzuwenden, bevor es noch unangenehmer wird, als es ohnehin schon ist. „Kann ich Ihnen noch etwas bringen?”
„Du kannst mir was bringen, Klugscheißerin. Wie wär’s mit einer Entschuldigung für den kleinen Streich, den du gerade abgezogen hast, zum Anfang?”
Ich verdrehe die Augen, als ich mich dem Typen von der Bar zuwende, der mir quer durch den Raum gefolgt ist, sein Kiefer vor Wut angespannt. Auf seinem Schritt ist ein großer nasser Fleck zu sehen, wo das Getränk gelandet ist, das ich „verschüttet” habe, und nach dem Ehering an seinem Finger zu urteilen, wird dieser Fleck heute Abend, wenn er nach Hause zu seiner Frau kommt, ziemlich schwer zu erklären sein.
Ich schätze, die Kellnerin zu begrapschen war doch keine so gute Idee, oder? Wer hätte das gedacht?
„Gibt es ein Problem, mein Herr?”
Ich straffe meine Schultern und versuche, größer zu wirken. Gott weiß, ich bin es gewohnt, mit Idioten umzugehen – das gehört irgendwie zum Territorium einer „Spelunke”, weißt du? Aber dieser hier ist wütender als die meisten, und als er einen Schritt auf mich zukommt, frage ich mich kurz, ob ich meine Impulse manchmal etwas zügeln sollte – zumindest wenn es um die Kunden geht.
Ich wette, es gibt dafür ein 12-Schritte-Programm. Ich sollte mich mal danach umsehen.
„Du kannst verdammt sicher sein, dass es ein Problem gibt, du dumme schottische Schlampe”, sagt der betrunkene Typ und macht noch einen Schritt näher. „Und du weißt auch ganz genau, was es ist.”
Ein paar Spucketröpfchen landen auf meiner Wange, und ich versuche, nicht zu würgen, während ich demonstrativ die Hand hebe, um sie abzuwischen.
Ich werde nicht genug bezahlt, um mit diesem Scheiß umzugehen.
Der Mann ist jetzt direkt vor meinem Gesicht. Sein Atem stinkt nach Bier, und zwischen seinen Vorderzähnen steckt etwas fest. Ich schwanke zwischen gerechtfertigter Angst und dem völlig unlogischen Verlangen, ihn erneut zu beleidigen, und bevor ich mich entscheiden kann, auf welche Seite ich mich schlagen soll, streckt sich von irgendwo hinter mir ein Arm aus und schiebt den betrunkenen Typen fest gegen die Brust, sodass er einen Schritt zurücktaumelt.
„Hey, hör auf damit”, sagt Mr. 3,5, als wäre dies ein völlig normales Gespräch mit einem Fremden in einer Bar. „Und pass auf deine Ausdrucksweise auf, ja? Niemand will diesen Mist hören.”
Er rückt ein kleines Stück näher an mich heran. Ich möchte mich wirklich umdrehen und sehen, was er tut, aber ich will die Reaktion des betrunkenen Typen nicht verpassen, also stehe ich einfach da und fühle mich ein bisschen wie Prinzessin Leia, als Luke und Han endlich auftauchen, um sie zu retten. Der Unterschied ist allerdings, dass Leia sofort die Kontrolle über die Situation übernahm, wie die starke, freche Frau, die sie ist, und ich stehe einfach nur hier, fühle mich ein bisschen dämlich. Und ehrlich gesagt auch ein bisschen verängstigt.
(Oh, und der andere Unterschied ist natürlich, dass Han Solo keine Badeschlappen und einen Hoodie trug. Harrison Fords Karriere hätte einen völlig anderen Verlauf genommen, wenn er das getan hätte.)
Der betrunkene Typ taumelt rückwärts, dann bäumt er sich wieder auf und stellt sich vor 3,5 auf, als wolle er sich mit ihm prügeln. Hinter der Bar wirbelt Sabine herum, um zu sehen, was los ist, und ich sehe, wie sie nach dem Telefon greift, bereit, Joel, den Sicherheitsmann, zu rufen. Gerade als sie den Hörer abnimmt, ändert der betrunkene Typ plötzlich seine Meinung.
„Oh”, sagt er, und seine buschigen Augenbrauen heben sich überrascht, als er von 3,5 zu mir und wieder zurück blickt. „Wow. Tut mir leid, Mann, das wusste ich nicht.”
Verwirrt sehe ich zu, wie er die Hände in einer Geste der Kapitulation hebt.
„Wow”, sagt er noch einmal, den Blick immer noch auf 3,5 gerichtet. „Nichts für ungut, Mann. Ich verschwinde schon. Kann ich Ihnen vielleicht einen Drink spendieren? Hier, lassen Sie mich Ihnen einen Drink kaufen…”
Er greift in seine Tasche und zieht eine Brieftasche heraus, aber 3,5 steht weiterhin hinter mir, sein Körper strahlt Wärme auf meinen Rücken aus.
„Nicht nötig. Lassen Sie die Dame einfach in Ruhe, verstanden?”
Der Mann hinter mir hat sich seit seinem ersten Kontakt mit dem betrunkenen Typen nicht bewegt, aber jetzt tritt er zurück und setzt sich wieder an den Tisch, wobei ich mich seltsam exponiert fühle ohne seine beruhigende Präsenz hinter mir.
Ich wünschte, er würde zurückkommen – Badeschlappen, komischer Bart und alles.
Der betrunkene Typ hebt erneut die Hände, bevor er rückwärts zur Eingangstür geht, über die er fast stolpert in seinem Versuch, den Weg zu finden, während er immer noch 3,5 anstarrt. Als sich die Tür endlich hinter ihm schließt, wirft Sabine mir einen fragenden Blick zu, den ich mit einem schnellen Schulterzucken beantworte.
Ich habe fast einen Streit zwischen zwei Kunden angezettelt? Nö, ich doch nicht.
„Ähm, danke”, sage ich und wende mich dem Tisch zu, wo 3,5 und Silver Fox ihr Gespräch mit gedämpften Stimmen wieder aufgenommen haben, die kurze Auseinandersetzung bereits vergessen. „Das war wirklich… anständig von Ihnen. Ich meine, ich hätte das natürlich total alleine hinbekommen, weil ich eine starke, freche Frau bin. Wie Prinzessin Leia. Aber, Sie wissen schon, danke.”
Ich meine wirklich, was ich sage, aber ich bin es nicht wirklich gewohnt, so aufrichtig zu sprechen – oder zufällig Prinzessin Leia zu erwähnen –, also kommen die Worte ein wenig steifer heraus als beabsichtigt. Ich setze mein strahlendstes Lächeln auf, um das auszugleichen, und 3,5 blickt gerade rechtzeitig auf, um die volle Wirkung davon mitzubekommen.
„Du bist, weißt du, willkommen, Prinzessin Leia”, sagt er und lässt seine leuchtenden Augen für einen Moment auf mir ruhen. „Ich hasse solche Kerle. Hey”, fügt er fast wie nebenbei hinzu. „Du bist Schottin, oder? Ich hab den Akzent bemerkt.”
Ich nicke und hoffe, dass er mir jetzt nicht erzählt, er sei zu einem Dreiundfünfzigstel schottisch mütterlicherseits, oder mich fragt, ob ich seine Großtante Jeanie von den Shetlandinseln kenne. Sowas passiert mir dauernd. Was ist nur los mit den Amerikanern und ihrem Bedürfnis, ständig etwas anderes sein zu wollen? Warum können sie nicht einfach sie selbst sein?
Haha, guter Witz, Lexie. Als ob du da mitreden könntest.
Glücklicherweise hat Mr. 3,5 etwas anderes im Sinn.
„Kannst du mir einen Whisky empfehlen?”, fragt er und schwenkt angewidert sein Glas. „Einen besseren als den hier, meine ich? Ich hab von einer neuen Mischung gehört, die heißt The 39 oder so ähnlich. Kennst du den?”
Ich stehe mit offenem Mund da, während der Boden der Bar plötzlich unter mir wegzusacken scheint, sodass ich mich am Tisch vor mir festhalten muss.
Ich kann ihm allerdings einen Whisky empfehlen. Meiner Familie gehört eine Brennerei in Schottland, man könnte also sagen, dass Whisky in unserem Blut fließt. In manchen Fällen sogar buchstäblich. Es ist einer der Gründe, warum ich in die Bararbeit eingestiegen bin, als ich hierhergezogen bin; es ist eines der wenigen Dinge, von denen ich wirklich etwas verstehe. Manchmal, wenn ich Getränke serviere, reicht schon der leiseste Hauch von Whisky und ich bin sofort wieder dort in Heather Bay, höre das Meer an den Felsen donnern von meinem kleinen Cottage aus. Und manchmal ist diese Erinnerung so schmerzhaft, dass ich mich kaum zusammenreißen kann, nicht mitten in der Bar in Tränen auszubrechen. Was ungewöhnlich für mich wäre, denn ich weine nie. Na ja, zumindest nicht echt.
Tatsächlich wird die Marke, nach der Mr. 3,5 fragt – The 39 – auch in Heather Bay gebraut, also ja, ich habe davon gehört. Ich wünschte wirklich, ich hätte es nicht, denn auf Umwegen ist der Besitzer dieser Marke der Grund, warum ich hier in L.A. bin, Bier serviere und Getränke auf Kunden werfe, anstatt zu Hause zu sein, wo ich… nun ja, wo ich wahrscheinlich das Gleiche tun würde, nur für das Geschäft meiner Mutter und nicht für jemand anderen. Und obwohl es alles meine Schuld ist und es mir hier eigentlich ganz gut gefällt, wünsche ich mir manchmal, dass es genau das wäre, was ich tue.
(Nicht das mit dem Getränke werfen natürlich. Das wünsche ich mir selten.)
Aber das ist meine Buße. Hier zu sein ist meine Strafe für das, was ich zu Hause getan habe. Deshalb richte ich mich, nachdem ich einen Moment gebraucht habe, um mich von diesem unerwarteten Zusammenprall meines alten und neuen Lebens zu erholen, wieder auf und schaue Mr. 3,5 in die Augen. Ich lächle, als ob mein Herz sich nicht anfühlen würde, als wäre es mir direkt aus der Brust gerissen worden, und ignoriere völlig den nagenden Schmerz in meinem Magen, der einsetzte, sobald er diesen verdammten Whisky erwähnte.
„Tut mir leid, mein Herr, ich habe noch nie davon gehört”, sage ich, zucke entschuldigend mit den Schultern und nehme sein nun leeres Glas. „Ich schätze, er kann nicht besonders gut sein.”
Oh ja, das ist das andere, was du über mich und mein Leben hier wissen musst: Es ist alles fake. Alles in L.A. ist fake – von dem beeindruckenden Paar Brüste der Frau in der Ecke der Bar bis zu der Lüge, die ich dem Mann vor mir gerade erzählt habe. Und das ist völlig in Ordnung für mich, wirklich, denn wenn nichts davon echt ist, bedeutet das, dass es alles sein kann, was ich will. Ich kann alles sein, was ich sein will.
Und genau deshalb mag ich es hier.