Kapitel 1
Es ist zwanzig Minuten vor Mitternacht an Silvester, und ich denke an die hässlichen Schwestern aus Aschenputtel. Oder zumindest an eine von ihnen.
Okay, ich denke an mich. Ich bin die hässliche Schwester; nur dass Aschenputtel nicht wirklich meine Schwester ist – sie ist meine beste Freundin. Und sie heißt nicht Aschenputtel, sondern Chloe. Ach, und wir sind nicht in irgendeinem fancy Disney-Schloss. Wir sind in einer ‚lustigen’ Kneipe namens Diamonds in London.
Niemand schreibt je Märchen über solche Orte, oder?
Trotzdem ist alles andere ein bisschen wie im Original-Märchen. Es gibt sogar einen gutaussehenden Prinzen, der gerade an der Bar steht und aussieht, als würde er gleich einen Werbespot für ein sehr männliches Aftershave drehen. Er hat so ein ‚gemeißeltes Statuen’-Gesicht, das so perfekt ist, dass es fast nicht echt aussieht, und wenn ich nah genug rankäme, wüsste ich genau, dass er nach Leder und Holzrauch riechen würde, und nach all den gebrochenen Herzen, die er hinter sich gelassen hat.
Nicht dass ich nah genug rankommen würde, offensichtlich. Mein Herz ist nicht in Gefahr, denn ich weiß, dass ich nur in meiner Rolle als hässliche Schwester – ich meine, Freundin – hier bin, und die erste Regel der hässlichen Freundin ist es, seinen Platz zu kennen. Tatsächlich, bevor ich das klebrige Glas mit der Flüssigkeit, die Wein sein soll, austrinken kann, packt Chloe meine Hand und zieht mich auf die winzige Tanzfläche, die der ‚lustige’ Teil dieses Ortes sein soll.
„Komm schon, Summer”, zischt sie, wirft ihr glänzendes blondes Haar über die Schulter und prüft dann, ob Prinz Charming es bemerkt hat. „Nur ein Tanz, ich versprech’s.”
Widerwillig folge ich ihr in die Menge. Ich hasse Silvester. Dieser ganze Druck, die beste Nacht überhaupt zu haben. All diese fremden Leute, die man umarmen muss. Die Panik, die sich ausbreitet, wenn der Countdown beginnt und man gezwungen ist, dazustehen und so zu tun, als hätte man Spaß, während man nur daran denken kann, wie man buchstäblich spüren kann, wie die Zeit für ein weiteres Jahr verrinnt, in dem nichts wirklich passiert ist, und oh mein Gott, was wenn das alles ist? Was, wenn du nie all die Dinge schaffst, die du in deinem Leben machen wolltest, und du einfach nächstes Jahr wieder hier stehst, als wäre überhaupt keine Zeit vergangen und du bist immer noch –
„Summer! Konzentrier dich!”
Chloe schnipst mit ihren frisch manikürten Fingern vor meinem Gesicht, um meine Aufmerksamkeit zu bekommen. Die Nägel sind lang und spitz, wie Waffen, man kann sie nicht ignorieren.
„Das ist nicht der Zeitpunkt für eine deiner existenziellen Krisen”, schreit sie über den Beat der Musik. „Es ist Silvester!”
„Silvester ist der perfekte Zeitpunkt für eine existenzielle Krise”, sage ich ihr und bewege meine Hüften zum Takt. „Ich hatte heute schon drei. Ich versuche vielleicht, noch eine vor dem Schlafengehen unterzubringen.”
Chloe verdreht die Augen, verengt sie dann plötzlich, als etwas hinter mir ihre Aufmerksamkeit erregt. Sie hat sich geschickt so positioniert, dass sie Prinz Charming zugewandt ist, also ist er es wahrscheinlich. Ich wackle noch mehr mit den Hüften, wohl wissend, dass meine Zeit auf der Tanzfläche zu Ende geht und ich gleich ersetzt werde, nachdem ich meinen Job als ‚hässliche Schwester’ erledigt habe.
„Warte”, sagt Chloe, ihre stark geschminkten Augen weiten sich ungläubig. „Ich glaube, er schaut dich an.”
Diese Aussage ist so überraschend – ganz zu schweigen von unwahrscheinlich –, dass sie mich dazu bringt, mich umzudrehen, um selbst nachzusehen. Und es stimmt. Der Mann des Abends schaut mich nicht nur an, er starrt mich an, seine seelenvollen braunen Augen folgen mir genau, als Chloe wieder meine Hand ergreift und mich näher zu ihm tanzt.
„Tanz einfach weiter”, flüstert sie dringend in mein Ohr. „Und tu so, als würde ich etwas Lustiges sagen. Komm schon, Summer.”
Ich werfe meinen Kopf zurück und lache laut, während wir uns über die Tanzfläche drehen.
„Oh mein Gott”, sagt Chloe und sieht aus, als wolle sie mich ohrfeigen. „Ich glaube, er kommt rüber. Ich glaube, er wird dich zum Tanzen auffordern.”
Chloe schmollt mit den Lippen, mit der Verärgerung von jemandem, der weiß, dass es nicht so laufen sollte. Aschenputtel ist diejenige, die den Typen bekommt, nicht die ‚hässliche Schwester’. Aber da ist er, stellt sein Getränk ab und schreitet selbstbewusst auf die Tanzfläche zu, seine Absicht, mein Herz zu brechen, steht ihm ins schöne Gesicht geschrieben.
Die Tanzfläche teilt sich. Der ganze Raum scheint den Atem anzuhalten. Mein Herz beschließt plötzlich, dass es zu groß für meinen Körper ist und versucht, durch meinen Mund zu entkommen. Ich kann nicht glauben, dass das passiert. Der attraktivste Mann im Raum hat mich ausgewählt. Mich, Summer Brookes: Teamleiterin im Callcenter und professionelle ‚hässliche Schwester’. Es ist wie in einem Märchen – nur eben in einer „lustigen Kneipe” über einem Sonnenstudio. Ich bin buchstäblich in einem Taylor Swift-Video, wo der Typ die Streberin statt der Cheerleaderin wählt, und wir wissen, dass das Leben der Streberin nie mehr dasselbe sein wird.
Mein Leben wird nie mehr dasselbe sein.
Gott sei Dank dafür.
Ich lächle zu ihm hoch, als er mich erreicht, und hoffe, dass ich keinen Lippenstift auf den Zähnen habe. Die Zeit scheint sich zu verlangsamen, als er sich zu mir beugt, sein Atem ist warm auf meiner Wange, als er sanft die Haare von meinem Ohr streicht und seine weichen Lippen so nah heranführt, dass ich seine Stimme über der Musik hören kann.
Das ist es, denke ich und versuche, mich so gut wie möglich an diesen Moment zu erinnern. Das ist mein Moment. Ich frage mich, ob diese Bar Überwachungskameras hat, damit ich mir das später nochmal ansehen kann? Es ist die einzige Möglichkeit, wie ich glauben werde, dass es wirklich passiert ist.
„Entschuldigung”, flüstert Prinz Charming, seine Stimme genauso tief und rau, wie ich es mir vorgestellt hatte. „Tut mir leid, Sie zu stören, aber … würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn ich mit Ihrer Freundin tanze? Sie ist absolut wunderschön.”
Und dann renne ich quer durch den Raum und springe geschickt aus dem Fenster, verschwinde in der Dunkelheit dahinter und werde nie wieder gesehen.
Ende.
Außer dass ich das natürlich nicht tue. Ich wünschte nur, ich könnte. Stattdessen werde ich ungefähr so rot wie ein Erdbeer-Margarita (was eine besondere Fähigkeit von mir ist und zweifellos einer der Gründe, warum ich momentan single bin…), dann zucke ich so beiläufig wie möglich mit den Schultern.
„Klar”, sage ich und ziele auf Gleichgültigkeit ab, klinge aber, als hätte ich mir gerade den Zeh gestoßen. „Ich wollte sowieso gerade auf die Toilette gehen. Ich, äh, muss wirklich pinkeln.”
Natürlich wählt die Musik genau diesen Moment, um auszufaden, was bedeutet, dass meine Absicht, pinkeln zu gehen, allen auf der Tanzfläche verkündet wird.
Gut gemacht, Summer.
Prinz Charming lächelt höflich, wendet sich dann Chloe zu, unsere kurze Interaktion bereits vergessen – von ihm, nicht von mir – ich drehe mich um und verlasse die Tanzfläche, bahne mir meinen Weg durch die Menge, bis ich meinen Platz in der Ecke erreiche.
Es ist zehn Minuten vor Mitternacht, und meine Pferdekutsche hat sich bereits wieder in einen Kürbis verwandelt.
Ich nehme meine Tasche und wühle darin herum, um sicherzugehen, dass ich genug Geld für das Taxi nach Hause habe, als plötzlich eine krallenartige Hand mit nikotingelben Fingern nach meinem Handgelenk greift und es schmerzhaft verdreht.
„Aua!” schreie ich auf und drehe mich um, um eine ältere Frau zu sehen, die schweres Make-up und eine rosa Federboa trägt. Sie hat gefärbtes orangefarbenes Haar und sieht aus, als wäre sie so daran gewöhnt, sich durch den Tag zu ketten, dass sie nicht so recht weiß, was sie mit ihren Händen anfangen soll, ohne eine Zigarette in einer von ihnen.
„Hör zu”, sagt sie mit einer Stimme, die klingt, als hätte sie gerade einen dreifachen Whisky getrunken und dann das Glas gegessen. „Du musst hier raus.”
„Was, aus dem Diamonds?”, frage ich verwirrt. „Warum, willst du meinen Platz? Du kannst ihn haben, wenn du möchtest; ich wollte sowieso gehen.”
„Nein”, sagt die Frau. „Also, ich meine, ja: Ich nehme den Platz, wenn du ihn nicht brauchst. Aber nein, ich meine, du musst hier raus. Aus diesem Teil von London. Du musst gehen. Du gehörst nicht hierher.”
Ich starre sie an und frage mich, ob ich sie richtig verstanden habe. Die Musik ist ziemlich laut.
„Ist das… sowas wie eine Intervention oder so?”, sage ich und versuche herauszufinden, ob sie es ernst meint oder nicht. „Bist du meine gute Fee?”
Sie überlegt kurz.
„Denk an mich als weise alte Weise”, sagt sie und sieht selbstzufrieden aus. „Jemand, der ein paar Jahre älter ist als du, der schon ein paar Mal um den Block gegangen ist und weiß, wie der Hase läuft. Oder, eigentlich habe ich eine bessere Idee: Denk an mich als dich in zwanzig Jahren, wenn du nicht auf das hörst, was ich dir sage.”
„Okay, das wird jetzt seltsam”, sage ich ihr und ziehe meinen Mantel von der Stuhllehne. „Ich glaube, ich gehe jetzt einfach nach Hause. Trotzdem danke für den, äh, Rat. Ich werde ihn auf jeden Fall im Hinterkopf behalten.”
Ich ziehe meinen Mantel an, mein Kopf schwirrt. Die Sache ist die, ich bin vielleicht nicht das hübscheste Mädchen im Raum – oder auch nicht das klügste – aber ich erkenne eine Yoda-Figur, wenn ich eine sehe (In diesem Fall eine sehr betrunkene, kettenrauchende Yoda. Das ist die Seite von Yoda, von der man nicht oft hört, oder?), und diese Frau spricht direkt zu meiner Seele. Verrückt und ziemlich zusammenhanglos, sicher, aber irgendetwas lässt mich hören wollen, was sie sonst noch zu sagen hat.
„Ich mache keine Witze”, sagt sie und quetscht sich auf den Sitz neben mich. „Vertrau mir. Ich weiß, wovon ich rede. Außerdem habe ich dich und deine Freundin da drüben beobachtet. Auf eine nicht-gruselige Art, offensichtlich.”
Sie nickt in Richtung Tanzfläche, wo Chloe fest um ihren Prinzen Charming gewickelt ist. Ich kann mir keine nicht-gruselige Art vorstellen, sie zu beobachten, aber ich nicke trotzdem und frage mich, was meine neue Freundin als nächstes sagen wird.
„Ich war früher genau wie du”, erzählt mir die Frau. „Aber ich bin nicht weggegangen. Ich bin hier geblieben; und jetzt sieh mich an.”
„Sie sehen… reizend aus”, sage ich höflich und bin froh, dass sie die Bemerkung über das ‚alt sein’ gemacht hat und nicht ich.
„Sei nicht albern”, sagt sie, ihr Gesicht so nah an meinem, dass ich den Alkohol in ihrem Atem riechen kann. „Du willst nicht so enden wie ich. Deshalb musst du aus diesem schrecklichen Ort raus. Damit du etwas aus deinem Leben machen kannst. Du willst doch etwas aus deinem Leben machen, oder?”
„Na ja, klar”, stimme ich zu und schaue unauffällig auf die Uhr meines Handys. „Natürlich will ich das.”
Fünf Minuten bis Mitternacht. Ich spüre, wie sich die vertraute Vor-Countdown-Angst in meinem Magen aufbaut. Jetzt muss ich wirklich pinkeln.
„Und?”, die alte Frau starrt mich an, als würde sie auf eine Antwort warten.
„Und was?”
„Na, was willst du mit deinem Leben anfangen?”
„Ich weiß es nicht wirklich”, gebe ich zu und fühle mich dumm. „Ich wollte früher mal Sängerin werden. Ich war ganz gut darin, als ich jünger war. Aber-“
„Warum hast du es dann nicht gemacht?”
Ich runzle die Stirn und frage mich, warum ich einer offensichtlich betrunkenen und/oder verrückten Fremden meine Lebensentscheidungen rechtfertigen muss.
„Ich… ich bin mir nicht sicher. Ich schätze, das Leben kam dazwischen. Also habe ich es nie gemacht.”
„Und das wirst du auch nie, wenn du hier bleibst”, sagt die ‚alte Weise’ dramatisch. „Glaub mir, ich weiß das aus Erfahrung.”
„Aber woher weißt du das?”, frage ich. „Wolltest du auch Sängerin werden? Ist es das, was du mir sagen willst?”
„Hör zu, Karottenkopf”, seufzt sie und sieht aus, als würde sie langsam die Geduld mit mir verlieren. „Du kannst meinen Rat annehmen oder es lassen, das liegt bei dir. Du kennst mich nicht. Ich bin nur irgendeine verrückte, wahrscheinlich betrunkene alte Frau in einer Kneipe, oder?”
„Stimmt”, nicke ich, froh, dass wir endlich auf derselben Wellenlänge sind. „Ich meine, ich bin sicher, du bist nicht verrückt. Du scheinst wirklich nett zu sein, ehrlich. Naja, abgesehen von ‚Karottenkopf’ natürlich. Ich bevorzuge ‚Rotschopf’. Aber es ist nur…”
Die Musik verstummt plötzlich und wird durch das vertraute Läuten von Big Ben ersetzt, das über die Lautsprecher ertönt.
„Zehn!”, schreit jeder im Chor. „Neun!”
Mein Magen dreht sich vor Angst, die damit einhergeht, gezwungen zu sein, zu sehen, wie die Zeit buchstäblich abläuft. Ich fühle das auch zu anderen Zeiten, aber an Silvester ist das Gefühl so greifbar, dass ich mir wünsche, das Leben hätte einen ‚Zurückspulen’-Knopf, damit ich es nicht erleben müsste.
Kein Silvester mehr. Keine verschwendete Zeit mehr. Keine existenzielle Angst mehr.
Klingt das nicht fantastisch?
Auf der Tanzfläche küssen sich Chloe und der Prinz bereits und warten nicht einmal bis Mitternacht.
„Fünf! Vier!”
Das ist nicht der Ort, an dem ich sein möchte. Ich bin mir nicht sicher, ob es der Ort ist, an dem irgendjemand sein möchte, aber als ich jünger war, stellte ich mir immer vor, Silvester mit Cocktails an einem tropischen Strand zu verbringen; nicht mit einem Haufen Fremder in einer Spelunke in meiner Heimatstadt zu sitzen.
Und doch bin ich hier.
„Verschwinde von hier, ich sag’s dir”, sagt die alte Frau und sieht mich bedeutungsvoll an. Und obwohl ich keine Ahnung habe, was der Sinn ihres Blicks tatsächlich ist, beschließe ich, als die Uhr Mitternacht schlägt und jeder außer mir jemanden zum Küssen hat (ich könnte die alte Weise küssen, aber… nein), ihren Rat anzunehmen.
Ich verschwinde.
Ich gehe nach Hause.
„Aber was jetzt?”, jammere ich elendig vor mich hin, als ich meinen Mantel auf den Schlafzimmerboden werfe und mich mit dem Gesicht voran aufs Bett fallen lasse, als ich in meiner kalten, leeren Wohnung ankomme, während mir der Text von Auld Lang Syne noch in den Ohren klingt.
Die Worte der alten Frau gehen mir immer wieder durch den Kopf.
Was, wenn sie Recht hatte?
Was, wenn mir wirklich die Zeit davonläuft, um all die Dinge zu tun, die ich in meinem Leben tun möchte? Denn so fühle ich mich auf jeden Fall. Und die Tatsache, dass die einzige Person, die mir bisher ein frohes neues Jahr gewünscht hat, ein Uber-Fahrer namens Kevin war, der mich ständig Sarah nannte, trägt nicht gerade dazu bei, dieses Gefühl zu verringern.
Ich rolle mich gerade auf den Rücken, als mein Handy in meiner Tasche dringend piept.
Ich wette, das ist Chloe, die sich fragt, wo ich bin.
Ich kämpfe mich zurück in eine sitzende Position und wühle nach meinem Handy, navigiere zur Nachrichten-App, um zu sehen, was sie zu sagen hat.
Aber es ist nicht Chloe.
Nein, es ist meine Chefin Linda, die mir um 00:33 Uhr am Neujahrstag eine Nachricht schickt, um zu fragen, ob ich die KPIs für diese Woche fertig habe.
Ich vergrabe mein Gesicht in meinem Kissen, um einen Schrei der Frustration zu unterdrücken.
Ich hasse meinen Job. Was unglücklich für mich ist, denn der einzige logische nächste Schritt für mich von hier aus wäre Lindas Job. Dann wäre ich diejenige, die Leute mitten in der Nacht anschreibt und nach einem Satz Zahlen fragt, die buchstäblich niemanden interessieren. Ich wäre diejenige ohne Leben. Oder besser gesagt, mit noch weniger Leben.
Vielleicht wurde mir diese Frau in der Kneipe aus einem bestimmten Grund geschickt? Vielleicht war sie wirklich eine Art gute Fee? Vielleicht ist das das Zeichen, auf das ich gewartet habe, um mich zu zwingen, mein dummes Leben zu ändern?
Aus dem Augenwinkel fällt mir etwas auf. Es ist ein Karton, an den Kanten etwas feucht und mit einem muffigen, gerade aus dem Dachboden geholten Aussehen.
SUMMERS TAGEBÜCHER steht in krakeliger Schrift auf dem Karton. NICHT ÖFFNEN. BEI ANDROHUNG DER TODESSTRAFE.
Ach ja. Ich habe fast vergessen, dass Mum das früher vorbeigebracht hat. Nun, ich könnte wohl eine Ablenkung gebrauchen.
Ich nehme den Karton und öffne ihn vorsichtig, als ob der Inhalt gefährlich sein könnte. Aber es ist nur ein Stapel alter Notizbücher in unterschiedlichem Zustand. Das oberste ist ein blaues, gebundenes Übungsheft, das ich aus dem Naturwissenschaftsunterricht wiedererkenne. Ich ziehe es heraus und schlage es beiläufig auf, in der Hoffnung, dass der Inhalt mich genug zum Lachen bringt, um Chloe, Prinz Charming und die alte Weise zu vergessen. Vielleicht sogar genug, um Linda und ihre KPIs zu vergessen.
Das geheime Tagebuch von Summer Brookes, 13 Jahre und drei Viertel
Liebes Tagebuch,
Nun, hier sind wir: ein neues Jahr und hoffentlich ein Neuanfang.
Neujahr ist eine seltsame Zeit für mich, weil ich immer das Gefühl habe, weinen zu müssen. Ist das seltsam? Ich glaube, das ist wahrscheinlich seltsam. Vergiss einfach, dass ich das gesagt habe. Ich werde es später ändern, wenn ich Tippex finden kann.
Naja, ich glaub ja eigentlich nicht an Neujahrsvorsätze, aber ich hab da neulich was im Fernsehen gesehen, dass man Dinge in seinem Leben „manifestieren” muss, wenn man will, dass sie passieren. Also, hier ist es. Ich manifestiere. Das sind die Sachen, die ich in meinem Leben erreichen will:
1. Jamie Reynolds aus der Schule küssen.
2. Meine Flugangst überwinden, damit ich aus London rauskomme und die Welt bereisen kann.
3. Irgendwo anders singen als unter der Dusche. Damit berühmt werden.
4. Taylor Swift live in Konzert sehen.
5. Cool werden. (Das sollte vielleicht Nummer 1 sein, da alles andere irgendwie davon abhängt?)
6. Vielleicht Motorrad fahren? Das scheint was zu sein, was ein cooles Mädchen machen würde?
7. Die Liebe meines Lebens treffen.
8. Aus einem Flugzeug springen. Einen Berg besteigen.
9. Noch ein paar andere Sachen, die mir noch nicht eingefallen sind.
10. Einfach mein ganzes Leben komplett umkrempeln.
Ich will das alles möglichst bis zum Jahresende schaffen, denn seien wir mal ehrlich, ich werd auch nicht jünger.
Auf der positiven Seite kann ich Nummer 7 wahrscheinlich schon abhaken, weil ich Jamie Reynolds ja schon kenne. Also das ist schon mal einer, ohne dass ich was dafür tun musste. Nur noch 9 übrig!
Wünscht mir Glück…
Summer xoxo
Ich schließe das Buch langsam und sitze dann still im Dunkeln, mit dem Gefühl, gleich losheulen zu müssen.
Mein 13-jähriges Ich hätte kein Problem damit gehabt, weisen alten Damen – oder sonst jemandem, der fragte – genau zu sagen, was sie mit ihrem Leben anfangen wollte. Sie hatte alles in einer 10-Punkte-Liste geplant.
Das Ding ist nur, sie hat tatsächlich nichts davon umgesetzt.
Nicht eine einzige Sache.
(Na ja, es sei denn, mit „9. noch ein paar andere Sachen” meinte sie „einen Scheißjob im Callcenter kriegen und mit Dreißig immer noch single sein”, aber irgendwie glaub ich das nicht.)
Plötzlich fühlt sich das wie eine Tragödie von so epischen Ausmaßen an, dass es fast mehr ist, als ich verkraften kann.
Warum hab ich nichts davon gemacht? Wie konnte ich mich von einem teenager mit großen Augen, der total dachte, er würde eines Tages berühmt werden, in eine niedergeschlagene Callcenter-Mitarbeiterin verwandeln, die die KPIs ihres Chefs noch nicht erreicht hat und nicht mal genau weiß, was das überhaupt sind?
Nein, ernsthaft, wie? Wie passiert sowas? Wie konnte mir das Leben einfach so entgleiten? Und okay, es war vielleicht immer unwahrscheinlich, dass ich eines Tages berühmt sein würde; aber Jamie Reynolds? Der war direkt da, fast jeden Tag meiner Jugend. Und ich hab ihn nicht mal geküsst.
Warum hab ich Jamie Reynolds nicht wenigstens einmal geküsst?
Alles, was ich wollte, war direkt vor mir. Es war in Reichweite. Aber irgendwie hab ich es geschafft, geschickt zu vermeiden, es tatsächlich zu berühren, und jetzt ist es wahrscheinlich zu spät, genau wie die gute Fee/weise alte Frau gesagt hat.
Meine Abwärtsspirale fast vollendet, greife ich wieder nach meinem Handy und beschließe, mich noch mehr zu quälen, indem ich versuche, Jamie aufzuspüren und zu sehen, was er heutzutage so macht.
Ich wette, er ist verheiratet.
Ich wette, er hat Kinder.
Ich wette, er lebt dieses unglaubliche, abenteuererfüllte Leben; die Art, von der ich nicht mal träumen kann.
Ich finde Jamie ohne große Mühe in den sozialen Medien. Er ist sofort erkennbar, obwohl ich ihn seit Jahren nicht gesehen habe. Aber da ist er, lächelnd auf einem Boot irgendwo. Da ist er wieder, mit einem Cocktail in einer Bar. Da ist er, braune Augen, die die Kamera anlachen, und sieht so vertraut aus, dass mir die Nostalgie fast den Atem raubt.
Er lebt ein unglaubliches Leben voller Abenteuer: So viel steht fest.
Aber er ist nicht verheiratet.
Er hat keine Kinder.
Er hat allerdings laut den Informationen in seinem Profil eine Bar auf Teneriffa. Eine Bar, die laut und fröhlich aussieht und Lichtjahre entfernt ist von Diamonds
Eine Bar, zu der ich laut Google mit einer Billigairline für nur 139 Pfund hin und zurück kommen könnte.
„Nein”, sage ich laut und lege das Handy entschlossen neben die Kiste mit alten Tagebüchern aufs Bett. „Nein, das ist verrückt. Ich kann nicht nach Teneriffa fliegen. Das geht einfach nicht. Erstens hab ich morgen Arbeit. Zweitens muss ich diese KPIs machen. Und ich hab Flugangst.”
Außerdem wäre das verrückt. Impulsiv. Leichtsinnig. Alles Dinge, die ich nicht bin.
Ich halte inne und denke darüber nach.
Die Flugangst mal beiseite, es gibt eigentlich nichts, was mich davon abhält, in ein Flugzeug zu steigen und nach Teneriffa zu fliegen. Kein Ehemann oder Partner. Keine Kinder. Verdammt, ich hab nicht mal Pflanzen
Nichts hält mich davon ab, einen Flug zu buchen. Nichts hält mich davon ab, irgendwas von den Dingen zu tun, die ich mit meinem Leben machen wollte, als ich 13 war.
Also… warum tust du’s nicht, Summer?
Ich bin mir nicht ganz sicher, wie es die weise alte Frau geschafft hat, in meinem Kopf zu sprechen, und noch weniger, warum ich ihr zuhöre. Aber je mehr ich darüber nachdenke, desto einfacher erscheint mir alles.
Ich könnte nach Spanien fliegen.
Ich könnte Jamie Reynolds küssen.
Ich könnte, um mein jüngeres Ich zu zitieren, einfach mein Leben total umkrempeln, im Grunde genommen.
Und vielleicht war der Wein, den ich heute Abend getrunken habe, stärker als ich dachte, aber im Moment fällt mir kein einziger Grund ein, warum ich es nicht tun sollte, außer der Tatsache, dass es nicht die Art von Dingen ist, die ich tue. Mein Leben wird von Regeln und Zeitplänen bestimmt, und … und KPIs. Ich habe in meinem Leben noch nie etwas auch nur annähernd Spontanes getan.
Aber vielleicht ist jetzt der Zeitpunkt gekommen, damit anzufangen?
Es ist dreiundfünfzig Minuten nach Mitternacht.
Und es sieht so aus, als würde ich nach Spanien fliegen.